Adolescente.

qué me importa
tener
todas esas cosas
que siempre dije querer
qué me importa nada
si a la noche
la cama que compré para dos
la habita uno

Clímax

Esa noche
en que te alejaste
rauda
y desapareciste
entre esas insignificantes multitudes
entre muchos que pasaron
quizás
por tu lado
y ni te miraron.

Esa noche en que
distaba
apenas un metro
entre vos
y yo
en que estirar nuestros brazos
ambos
hubiese bastado
quizás
para tocarnos.

Esa noche
en que miraste hacia atrás
y me otorgaste
el regalo más lindo
tus ojos
ambos
en los míos
esa noche en que te volteaste
con tu media sonrisa indescifrable
esa noche decidí
que ya bastaba
ya no más.

Una hora de mentira

si juntase
los segundos
o minutos
-horas sé que no-
los momentos que alguna vez me dedicaste en tus pensamientos
si pudiera unirlos todos,
formaría, quizás,
una hora (porque no me atrevo a decir dos)
una hora de ti pensando en mí
una hora en lo que va de tu vida
una hora mía

si pudiera unirlos todos,
me hundiría en esa hora
esa ficción que se agranda con la unión
de instantes insignificantes:
esa hora de mentira
pero viviría en esa hora
toda la vida

Te uso

Si fuera de las que piden perdón
ya lo hubiera hecho
porque si hay alguien que merece
escuchar esas palabras
sos vos
pero no soy de esas
más bien prefiero explicar
el porqué de mi falta
y mi falta es una
y es sencilla
y es que te he usado;
te uso, sí,
hace tiempo ya,
te uso en mis palabras
cuando te escribo confesiones sin destinatario
también te absorbo
cuando te veo
me inyecto de vos hasta que lloro tus colores
te agarro
y te construyo
y remodelo
en mi cabeza, a piacere,
te inserto palabras en la boca
que me decís encantada
y te manipulo
como un títere
para que me rodees con tus brazos
y hago todo esto,
te uso así,
te uso,
porque sé que es esta
la única forma
en que podré tenerte.

No me explico

Te miro y no me explico
qué me gusta
qué me atrae
no es que no seas linda
ni atractiva
de hecho sé que lo eres
lo sé yo
y lo saben todos los que te conocen
pero te miro y no pienso
no corren palabras a procesar tu belleza
no forman oraciones alabando tu atractivo
te miro y con eso basta
te miro y me gustás en silencio

Flor

La flor
que nace
brota
nueva
hermosa
viva
de la estancadura
de la tierra inamovible
quién pudiera
ser la flor

311.

hoy un miedo real
que me obstruye las arterias
quizás porque prefiero que sea a mí
y no a ti
pero aquí está
todo mi organismo
parado
ante la posibilidad
ante la densa sombra
ante el papel arrugado
inmundo, odioso
que me recordó
tajando la piel con un filo feroz
que un día ya no estarás
y que de ese día en más
viviré bajo el terrible peso
de que pude quererte más
y no lo hice

No eras tú.

El otro día abracé a una chica
de cintura tan fina
y por un momento creí que eras vos
pensé que no podía ser
porque no era tu mano la que me rodeaba
eso lo supe desde el principio
cuando me abrazás
tu mano se mueve de una forma en especial
un tanto torpe
un tanto medida
como si retuvieras todo el sentir en la muñeca
o en la falange de los dedos
y no llegara a las yemas
pero, la puta madre, cómo me gustaba,
y, sin embargo,
aquella cintura de la que hablo ahora
me tomó por sorpresa
si ya sé que no habrá más
no más rodearte y sentirte ligera en mis brazos
no más ojos que me espían de soslayo
no más temblores de vientre recibiendo mis besos
solo queda registrarlos
grabarlos a la fuerza
y el ocasional destello de quien te asemeja
pero no iguala.

Intermitencias.

no te odio
no te culpo, tampoco
no encontraría cómo justificarlo
ni con la mayor de las determinaciones
no te odio, no
excepto a veces
-cada vez más escasas
(in)felizmente-
cuando me recuerdas
de lo que me pierdo
una
y
otra
vez
cuando reapareces
centelleando
y al extender mi mano
no alcanzo más que oscuridad

Y con este vaso de whisky...

Y con este vaso de whisky
empujo por la garganta
el trago amargo de tu recuerdo
Y si con ese no basta, quizás con este lo logre
Y allí vas a parar
a un rincón oscuro
a un recoveco olvidado de mi cuerpo
que tú no llegaste a explorar
y así pasan las horas
y te creo encerrada
hasta que una imagen
esa brisa que me trajo ese olor
una presión en mi brazo
que me logra confundir,
te devuelve
a mi garganta
se apodera
de mis cuerdas vocales
y las hace gritar
y ya no hay whisky que las calle.

Por ti yo he matado.

Por ti yo he matado.
Verte: cada momento una concepción,
helo aquí desarrollándose,
pero deja de preocuparte,
corro rauda a eliminarlo;
a veces lo ahogo con la almohada
otras lo sumerjo en la bañera llena
y si no, siempre puedo estrangularlo con mis brazos,
pero es así cómo lo hago,
con la fuerza de mis manos,
porque esto no puede ser,
jamás verá la luz.
Por ti yo he matado, te he dicho ya,
son muertes silenciosas,
muertes mías,
tú no las compartes,
pero quiero que lo sepas,
al menos eso,
siempre que te veo,
siempre una concepción;
siempre una concepción
y un aborto.

Es simple

si no puedo tenerte
solo resta
coleccionar
cada pedacito de piel
que en mí tocaste

Si no me pregunto

si no me preguntase
si no midiera la corrección de tus besos
acaso estaría contigo ahora mismo
y no escribiendo y pensando
no estaría imaginando y adivinando como serían
no creería percibir, de a ratos, un roce
un peso, ligero, imperceptible,
sobre mi boca
un peso imaginario, un beso soñado
pero si no me preguntase
si te besara, así, sin más,
quizás ya no querrías mis besos

Enciéndeme-me-me.

aquí sentada,
pienso y escribo,
leo y rechazo, palabras vacías,
sentimientos opacos,
fruto de la apatía,
o del calor...

ven tú, sé que existes,
ven y despierta el calor
que yace en mí, dentro,
ven y enciende mis letras,
ven y devuélvelas a la vida.