Poema sin dedicatoria

llega de madrugada
ese deseo loco, joven
de escribirte algo que nunca te escribieron
una confesión no
es más inesperada
es una declaración
un mensaje que jamás te haría mía
pero un mensaje que siempre recordarías
aquella vez que una loca joven te escribió una confesión
no, una declaración,
palabras a las que volverías en un momento de angustia
de desamor
y pienses, "si solo supiera cómo me quisieron una vez",
pero ya no soy esa loca joven
ya no habrá mensajes leídos horas después de escritos
ya en la mañana, tras los sueños,
ya no habrá mensajes,
pero está este poema sin dedicatoria

27.

no te pares
tan cerca
no me mires
a la luz
no me pienses
demasiado
no ves
que a la distancia
soy mejor



cada vez
me importa más
lo que pensás
de mí
quiero que sepas
que cada segundo
que pasamos juntas
me duele más
ser yo



podría correr
u ocultarme
atarme
a la oscuridad
pero entonces
no me verías
y nunca sabría
si me hubieses
querido igual

Metelkova

No querías
quizás
todo lo que yo quería darte
esa noche
y yo tenía miedo
tanto miedo
de que te fueras
pero
una cerveza más y me voy
-dijiste-
dos
tres veces
hasta que perdí la cuenta.

Y con este vaso de whisky...

Y con este vaso de whisky
empujo por la garganta
el trago amargo de tu recuerdo
Y si con ese no basta, quizás con este lo logre
Y allí vas a parar
a un rincón oscuro
a un recoveco olvidado de mi cuerpo
que tú no llegaste a explorar
y así pasan las horas
y te creo encerrada
hasta que una imagen
esa brisa que me trajo ese olor
una presión en mi brazo
que me logra confundir,
te devuelve
a mi garganta
se apodera
de mis cuerdas vocales
y las hace gritar
y ya no hay whisky que las calle.

Y dieron las doce.

lluvia de lágrimas que se choca con la amarga dulzura de una grappamiel hace tiempo olvidada
las primeras noches en velo color blanco de tu espalda
echar la cabeza hacia atrás y sentirte entre mis piernas
todos los segundos que pasan, segundos perdidos
el universo que se reducía cuando apretabas mi mano
tu respiración arrullándome en la oscuridad
la humedad que se colaba entre nuestros cuerpos enredados
festejo agridulce que celebro en soledad rodeada de fantasmas
pues yo nací junto a ti en este día

Whatever. Es noviembre. 10 de noviembre. Falta poco. Estoy sensible.

¿Se puede extrañar a la misma persona toda la vida? ¿Es posible que sienta tu ausencia todos los días de mi vida? ¿Podré acaso resistirlo? Y, no lo entiendo, ¿se puede considerar como extrañar de veras? Ay, ¿cómo explicarme sin explicarme? Yo puedo. Yo puedo abrirme paso entre la gente. Puedo derrotar a cualquier obstáculo que se me ponga en medio para tenerte otra vez. Probablemente tú también puedas. Si querés, ¿si creés que deberías? Ah, sí. Ahí está el tema. Entonces, ¿qué? ¿Solo queda extrañar? ¿Solo queda imaginarte? Pero es que no entendés, hermosa. Sí, hermosa. Me permito decírtelo esta vez. Hermosa-hermosa. No entendés nada. Yo te vengo imaginando hace años. Te vengo imaginando desde que tengo memoria, ¿sabés? A ti. Te conozco desde que tengo memoria. Y luego te vi. Hermosa. Acabo de llegar a casa, y no sabés. Cuando abrí la puerta del ascensor, en el límite de este y el suelo, apoyada sobra la rendija que los divide, me encontré con una prenda tuya que robé hace ya un tiempo. ¿Cómo es posible? Digo, sí, siempre existe la explicación lógica, ¿no? Sé cómo es posible. Pero eso no es relevante. ¡Estaba ahí! ¡Estaba ahí! De entre todas las cosas, fue la tuya que me dio la bienvenida de vuelta a casa. Lloré instantáneamente. (¿Como siempre?) Y la abracé. Y la bese. Y la miro y sonrío. ¿Hay señales? ¿Existirán acaso estas cosas? Necesito magia. Necesito algo místico. Algo que me diga que trasciende de mí, que por más insoportable que se me haga, hay cosas más importantes en juego. Hay movimientos en el cosmos. Movimientos provocados por tú y yo. Por lo que yo siento por ti. No me sorprendería. Es infinito. Es todo. Es omnipotente. Está en todos lados. Ahí cuando te pinchen las plumas del acolchado. Allí cuando le agregue adobo a la salsa. Ah, cuando abrace a Bind por las noches. Todas. TODAS. ¿Podés entenderlo? Sos todas la noches. Toda la oscuridad vacía, ahora, toda la oscuridad infinita. Toda la que desaparecía de repente, como quebrada por el rayo de luz más grande, cuando ponía mis manos entre tus piernas y descansaba mi cabeza en tu hombro.

luto.

estoy cansada.
no puedo hacerles frente.
a esos ojos que denuncian,
a ese odio incalculable.

la rutina del vértigo.
la gravedad que se agrava.
mi cuerpo encogido
como si buscara ovillarse.

la bondad de los extraños.
la compasión de los blancos.
las puertas que se abren para ellos,
y que se cierran para mí.

tus deseos son órdenes.
(¿no lo fueron siempre?)
mi corazón en un puño.
no queda nada por esperar,
se me escapó por entre los dedos,
ya no queda nada,
ni el sosiego de la mirada conocida,
ni el abrazo que reparta la congoja,
ya no queda nada,
(para mí) no queda nada.

not yet.

ella
ella, la innombrable,
ella tiene mil nombres y a la vez ninguno,
ella podrá ser [E]lla en las tardes vacías de agosto,
nada más,
ella, al alzar la mirada mientras tus pesadas botas negras machacan el resto de tu cigarrillo,
ella,
ella sin importancia,
ella sin importancia,
ella a quien tú podrás hacer Ella,
ella, como cualquiera, Ella
ella, no es Ella,
no aún, no Ella,
Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella, Ella,